Ein weißes Heiligtum aus Stein, das die Frömmigkeit gemacht zu einem kostbaren Reliquienschrein mit einem jährlichen Gedenken alljährlicher Pilgerfahrt,

auf dem Gipfel eines grünen Berges, der nach Orangenblüte duftet und Murcia zu seinen Füßen hält, schimmert es weiß wie eine Taube, genistet in einer Zypresse.

Jener Berg ist ein Schatz aus Glauben und aus Grün seit den Zeiten der Mauren; das Heiligtum quillt über von Gold, und der Berg ist ein Haufen Gold.

Der Berg ist poetischer Überlieferungen ein Geheimnis: zwei Völker, zwei Religionen säten sie in Fülle unter ihm mit blutiger Hand.

Sieben Jahrhunderte des Kampfes kostete es, den beiden mit der Fackel jenes Feuers das Leuchtfeuer zu entzünden, das heute über ihm mit Gottes Kreuz erstrahlt.

Die muslimische Herde floh übers Meer hinweg; nun steht allein in Murcia das christliche Kreuz, und dort begeht heute Murcias Glaube seine spanische Wallfahrt.

Eine ureigene Wallfahrt jenes Landes der Sonne, des Glaubens und der Freude: eines Volkes, wie es nur der spanische Boden hervorbringt.

Ein typisches, echtes Volk des Spaniens, das sich zurückgewann von den Männern aus Tetuan und Tunis, das dem göttlichen Ritus noch immer die Kriegsrufe eines Aufstands beimischt.

Ein feuriges Volk von Gärtnerbauern, das, noch in maurischer Tracht und Sitte, den christlichen Riten mohammedanische Ausklänge gibt aus Feuerwerk, Tanz und Stieren.

Der Sieger, niedergelassen im Heim des Besiegten, lebt noch immer auf dessen Spur, festhaltend an dem, was er in seiner Rückeroberung gewann.

Er lebt katholisch und stirbt mit katholischem Begräbnis; doch sät, bewässert und isst er wie ein Maure, von dem er Sitten, Geräte und Bewässerungsgräben vorzieht.

Und dabei entehrt er sich nicht, noch bleibt er im Fortschritt stecken; er hält fest an seiner Eroberung und bewahrt unversehrt den Charakter seines Heims und seiner Ebene.

Ein nüchternes, gesundes, starkes Volk, obgleich es zwischen Blumen aufwächst, vergnügt es sich, solang es lebt; furchtlos erwartet es den Tod und vertraut im Sterben Gott.

Land und Leute sind von solch kühnem Wesen dort, dass, Männer wie Frauen, die Männer wie Funken sind, wie Sterne die Frauen.

Diesem Volk verdanke ich so angenehme letzte Stunden, dass ich mich dort noch jung glaubte; und noch in meinen Ohren trage ich seinen Beifall und seine Ständchen.

In seiner äußersten Freundschaft und äußersten Höflichkeit mir gegenüber liegt der gute Stoff für ein gutes Buch; doch ein solches Gedicht der Dankbarkeit vermöchte ich nicht mehr zu schmieden.

Von meinem raschen Weg durch so wunderbares Land kann mein greiser Geist dem murcianischen Volk nun nicht mehr geben als dieses karge Andenken.

Kehren wir zu jenem Berg zurück und zu der überlieferten Zeit, da, noch in den Händen des Ungläubigen, das heutige reiche Heiligtum noch nicht weiß auf ihm erstrahlte.

Lassen wir für einen anderen Tag und für ein anderes Gedicht, realistischer und christlicher, das fröhliche murcianische Fest, das zum Berg zieht in Wallfahrt;

und wenden wir Sinn und Blick der schon uralten Zeit zu, voll Märchen, Träumen und Launen, die dem heutigen Philosophieren Überdruss und Ärger bereitet.

Und lasst mich hier einfügen, obschon es mir nicht zusteht, was ich nun sagen will, als ein unlogischer Dichter, der abschweift, wenn er sinniert:

nämlich: dass Spanien, das die dunkle Zukunft von heute nicht beunruhigt, das sich dem Gesetz nur schlecht fügt, dessen Lebensziel es ist, zu müßiggehen, zu singen und zu streiten,

mag wohl seinen Glauben und seine Dichtung in die Gosse werfen; doch lasst mich darüber lachen, über eure Philosophie, einem solchen Volk gepredigt.

Hier, in unserem guten Spanien, wo man die Siesta schläft, wo man die Caña singt, wo die Arbeit lästig ist und das Leben ein Kirmesspiel,

wer da zu meditieren scheint, nachzudenken oder zu philosophieren… träumt, ist in Gedanken versunken oder döst; denn dies ist kein Land vom Schlage jenes griechischen Stagiriten.

Unter dieser Mittagssonne philosophiert man so schlecht, dass Spanien heutzutage in einer Gitarrenwerkstatt seinen Stein der Weisen hat.

Und auch dies lassend für eine bessere Gelegenheit und einen Ort, wo es gut passt, kehren wir zum Lauf und Text meiner abgebrochenen Erzählung zurück.

Gehen wir also zu jenem Berg, um zu sehen, ob wir endlich auf die Überlieferung stoßen, die dort, in Murcias Garten, der ungläubige Maure hinterließ.

Symphonie, Einleitung oder vorbereitende Szene der arabischen Überlieferung – hier erhebt sich die Notwendigkeit, ein wenig Geschichte zu erzählen.

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Vielleicht nur Stunden danach, da er von der Seite sah, wie sein unheilvolles Schicksal seinen Ruhm dahingab, das damaszenische kordobanische Kalifat,

sah Murcia, wie sie einfiel, von Almería her kommend, eine Horde von Mauren, die sich, wie Wasser und wie Gras, zusammenballte und wuchs.

Von jener arabischen Flut kannten wir niemals Datum und Geschichte mit Genauigkeit: Dichtung und Überlieferung bewahren nur eine trübe Erinnerung.

Doch Murcia war stets ein Land, von Gott wohlwollend betrachtet, und der Keim des Guten, den es birgt, hat es in Frieden und in Krieg stets seinem eigenen Wohl nachgeführt.

Man spricht von einem glücklichen Emir, einem Abú-Bekhr-al-Kaisí, der vielleicht der sagenhafte, berühmte Aarum-ar-Raschil jener Legenden von dort ist:

und dieser Emir muss zweifellos unter einem sehr guten Stern geboren sein; denn eine so harte Katastrophe kam nur ihm zu Hilfe, und nur er gewann durch sie.

Die omaijadische Dynastie von Córdoba fiel in die Arme eines anderen, wilderen Volkes, und ganz Andalusien stürzte sich darauf, ihr die Stücke zu rauben.

Abú-al-Kaisí verstand es, mit kluger Gewandtheit, mit zäher Standhaftigkeit und mit zeitgerechter Kühnheit, das Glück an die Spitze seines Heeres zu binden:

und er stellte es so geschickt an, dass er aus ganz Andalusien Taifas, Stämme, Heere, Völker an seinen Hof, in seine Städte und in seinen Sold zog.

Sein Emirat verschmähte, als zu gering, der maurische König von Granada und ließ es ihm; und über Murcia kam, solange er herrschte, kein Christ.

Mit kluger Diplomatie und hartnäckiger Beständigkeit machte er aus seinem fruchtbaren Gebiet nach und nach ein kleines Handelszentrum der Güter des Friedens,

Bald strömten in das Land, den Emir aufzusuchen, alle guten Bauern und hagarenischen Händler, die in Frieden leben wollten;

und indem er den Müßiggänger, den Wankelmütigen und den Aufrührer unter seiner Grenzfahne anwarb, nutzte er seine unruhige Schar und wurde sie zugleich los.

Murcia bevölkerte sich mit Menschen, ehrlich und klug, nützlich, fleißig und gut; und eine Morgenröte heiteren Friedens brach an einem neuen Horizont an:

Als heilige Bollwerke des Friedens entstanden allerorten Mühlen, Landwirtschaft, Handel, Schulen … die Fülle des Verkehrs und der Künste.

Am Fuße der Festung erhob sich die Moschee; und rastlose Arbeit brachte Murcia den Reichtum, mitsamt dem von Gott gesegneten Frieden.

Dem Gualentín und dem Segura Blut abzapfend oder Dämme setzend, ergoss al-Kaisí in die Ebene Ströme ihres reinen Wassers über Gärten, Wiesen und Weiden.

Die Berge, heute so kahl und so arm an Bäumen, waren belaubte Wälder, die in ihrem Dickicht Unterschlupf und Weide dem Wild und dem Vieh gaben;

und dieser Emir, ein Genie des Guten, Murcias Schutz und Stütze, gelang es schließlich, aus Murcia zuerst einen Garten und zuletzt ein Eden zu machen.

Und jener Berg, dem wir auf diesen Seiten nachgehen, auf der Suche nach jener orientalischen überlieferten Erzählung, die der Araber in ihm hinterließ,

war damals ein Strauß aus Bäumen, Kräutern und Blumen, der, wie ein Räucherstäbchen einer Fee in ihrem Gemach, tausend Düfte in die Luft aushauchte;

die noch heute die Brisen einatmen und über Murcia hin verstreuen, und in ihrer Huerta vergießen, wenn sie über Murcia kreisen und sie dort verschütten.

Jener Berg hatte, und hat noch, eine Spalte, eine Ader des fruchtbarsten Bodens, die keinem Zufall der Welt unterworfen ist:

es ist eine weite Schlucht, ein Abbild des verlorenen Edens; vor den Winden geschützt, vor dem Reif bewahrt und ein Nest der Pirole.

Dort gedeihen, gleichzeitig und zu Tausenden, Blumen und Früchte, ungleich und wildwachsend: neben den zartesten Geranien die rauhesten Mispeln:

deren Pollen und Samen dorthin in ihren Schnäbeln die umherziehenden Vögelchen tragen, das Insekt auf seinen kleinen Flügeln und die Luft auf ihren Fächern.

Und jene fruchtbare Schlucht, die Murcias Tor ist, deren Huerta ihr Teppich ist, und der der Berg den Schatten seines belaubten Baldachins gibt,

ist ein Körbchen voller Rosen, Quelle stärkender und belebender Dünste, Leuchtfeuer der Schmetterlinge und Nistplatz der Nachtigallen;

wo weder das Böse noch der Kummer je Einlass gefunden haben; wo nichts Widriges hinkam, weder ein von Pest verseuchter Hauch noch das Grollen von Erdbeben.

So war das murcianische Eden, als Abú-Bekhr-al-Kaisí sein souveräner Emir war; und hier folgt auf Kastilisch, was ich auf Arabisch darüber las.

Ein muslimischer Rawi erzählt, Murcia sei eine Tulpe mit dem Duft von Jasmin, die Gott dem Sultan schenkte, der seine Huerta zum Garten machte;

dass ihre Huerta ein Obstgarten sei, der in seiner saftigen Erde alles hervorbringt, von der Palme bis zur Nelke, und eine Frucht, schmackhafter und süßer noch als Honig.

Murcia ist ein Flakon voll Essenz, der die tausend Düfte all der Blütenpracht bewahrt, die heute die Wissenschaft sucht durch Wälder, Täler und Hügel;

die Flora und die Pflanzen, Gemüse und Getreide von reichstem Ertrag und lebenswichtigsten Stoffen aus den reichsten Regionen.

Ein Land, in dem alles gedeiht, ob es nun Rat oder Taifa bestellt; wo sich alles versüßt und veredelt, von der Zitronatzitrone bis zur Mandel, von der Feige bis zur Brustbeere;

vom heiligen Lorbeer des Pindos bis zum Orangenbaum aus China; von der Sauerkirsche aus Toro bis zur sauren Tamarinde aus Ägypten und aus Palästina;

von der Narde und der weißen Lilie bis zur balsamischen Akazie: von der schlichten Verbene und der bescheidenen Minze, bis zum Zimtbaum aus Aleppo.

Von den berührungsscheuen Mimosen und Sinnpflanzen bis zur silbrigen Pappel; vom glänzenden Johannisbrotbaum bis zu den matten Strohblumen.

Vom bergamaskischen Maulbeerbaum, der blutrot gefärbte Frucht gibt, und der Muskatweinrebe von Korinth, und dem Pfirsich aus Damaskus, bis zur syrischen Terebinthe.

Murcia, der Liebling der Sonne, die es in goldenes Licht taucht, von Allah und Jehova gesegnet, ist eine arabische Moschee, gekrönt von dem Kreuz.

Murcia ist ein blühender Pavillon, Versteck einer Huri, die lautlos aus Eden entfloh; eine himmlische Lerche, die herabstieg, um sich dort ihr Nest zu bauen.

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Dies sagt ein Maure über Murcia, indem er diese Überlieferung erzählt, von der ich eine Übersetzung anfertigte: ohne dass ich für sie weder Wahrheit noch Übersetzung verbürge.

Die Legende des maurischen Rawi, erzählt vom christlichen Dichter

Eines Tages wollte Er den Lauf der Welten betrachten und sehen, ob die Schöpfung seinem Gesetz gehorchte, und bis zu den goldenen Pforten stieg vom Paradies herab der höchste Gott, der einst dem Chaos ihren Keim entzog.

Von der edenischen Wohnstatt gelangte er zum Säulengang; der Engel, der dort wacht, öffnete sein Zelt, und von dem ätherischen Gipfel, von jenem stillen Rand aus, prüfte Allah den Lauf des Universums.

Was die Menschen Leere und Firmament nennen, die blaue Luft, die für uns der Himmel ist; der unendliche Raum, das belebende Element seiner Million Welten, breitete sich zu seinen Füßen aus.

Die Nebel, Welten noch im Werden, die eines Tages, nach langer Entwicklung, Sonnen sein werden, die blassen Sterne, kalt wie der Mond, die Funken und Satelliten alter Sonnen sind;

die schnellen Kometen mit ihren unermesslichen Schweifen, das Staunen der Welten, vor deren Blick sie ziehen nach Gottes Gesetzen des Gleichgewichts, den einzigen, die ihnen Tätigkeit, Antrieb, Zug und Licht verleihen;

all das Geheimnisvolle, das dunkel bleibt und das die menschliche Wissenschaft schon zu ahnen beginnt, all das, was wir eines Tages, gewiss, kraft unseres göttlichen Wesens ergründen und begreifen müssen;

all das, was sich bewegt, gerinnt und sich auflöst, was strahlt und schimmert, während es kreisend zieht, all das, was kommt und geht, was stirbt und neu ersteht, sich verfinstert und erhellt, ob frei es sei, ob fest;

all das, ob Welt, ob Atom, ob angebunden, ob frei, hinausgeschleudert oder angezogen von einer zentralen Macht, lebt durch etwas, bewegt sich, rollt eingehüllt in etwas, das seine lebendige Entwicklung erzeugt oder schwächt;

all das, was, zusammengefasst, man von der Erde sieht, all das, was die sternenhafte Region bildet, das Trübe und das Sichtbare, das das Universum birgt, alles, was zusammen bildet, was die Schöpfung ist,

trat vor die Augen Gottes, der es sehen wollte: Gott sah mit einem Blick, dass alles wohl funktionierte, und heftete seinen Blick auf die Erde, die wie eine Perle zieht in der Kette der Welten, in die Eden eingefasst ist.

Und jene Perle, schwarz auf ihrer beschatteten Halbkugel, und weiß auf der hellen, weil sie die Sonne spiegelt, trug einen grünen Punkt, der wie ein Teppichfetzen ein Stück spanischen Bodens überzog.

Es war damals das Ende eines Januars: die Erde ertrug einen allgemeinen Sturm aus Schnee und Wirbelwinden, und zwischen dem wilden Andrang des Erdbebens und jenem Sturm war ihr schlecht beizukommen.

Wie heute umgab sie eine Atmosphäre aus Nebel und Wirbel, die ihre natürliche Farbe verhüllte: und jener so grüne Fetzen, von smaragdenem Glanz und Sinnbild der Hoffnung, jenes frühlingshafte Grün,

schien dem Herrn inmitten der Schneemassen vielleicht eine der Torheiten, die Spanien eigen sind; und während er dem Erdball zusah, wie er auf seiner Bahn seinen Weg fortsetzte, blieb der Schöpfer aufmerksam und versunken.

Der Engel, der schweigend und aufrecht stehen blieb und die Elfenbeinstufen des goldenen Säulengangs bewachte, harrte demütig auf seinen Willen, und sah, wie Er, die tausend Wunder der Welt.

Von jener Stufenflucht und elfenbeinernen Treppe, wie ein königlicher Teppich, ein Wandbehang des königlichen Podests, erhob sich prächtig über gemahlenem Silber ein wunderbarer Hängegarten grünen Wuchses.

Alles dort war lebendig auf seinem weißen Grund, die Bäume, die Pflanzen, die Blume und die Quelle; und der Baum, den die Erde den Baum des Paradieses nannte, erfüllte jene Luft mit himmlischem Duft.

Und alles in Harmonie und an seinem genauen Platz, war der Garten ein Ganzes vollkommener Vollendung, das mystische Saatbeet, wo Gott aufbewahren wollte die Keime, die das universelle Leben nähren.

Es strahlten und hauchten die Bäume, die Blumen, die Pflanze, der Rasen … alles, Duft und Glanz aus: Myriaden von Vögeln, Sylphen und fliegenden Insekten, leuchtende Schmetterlinge und singende Vögel, fächelten und wiegten den Baum und die Blume.

Und über dieses äußere Eden, ein Abbild des anderen, das in das Begreifen unseres dunklen Verstandes nicht passt, lebendiges Vorzimmer der edenischen Wohnstatt, wachte jene schöne himmlische Kreatur, die vor Gott das Zelt am Tor des Himmels errichtet hatte.

Der Engel war ein Wesen ohnegleichen unter Geschöpfen, ein Wunder an Schönheit, ein bildhauerisches Vorbild; ein Sein, dessen Umrisse, menschlichem Anschein nach, himmlische Schönheit in königlicher Hoheit erhöhten.

Über seinem Rücken falteten sich, leicht wie Schaum, zwei Flügel aus weißem Gefieder von feinem Geflecht, die wie ein schneeweißer Mantel fielen und seiner Gestalt die Anmut und die Weiße des zartesten Schwans verliehen.

Ein Nimbus krönt und umgibt sein Haupt mit Licht, gleich jenem, das den Himmel mit morgendlichem Weiß färbt; und aus seinem Leib und Atem steigt auf und entströmt ein Duft, der noch den Bernstein Edens übertrifft.

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Der Schöpfer und der Engel, deren göttliches Wesen weder Sprache noch Stimme braucht, um sich zu verständigen, vollzogen, Werk der Klugheit ihrer Seelen, die rasche Übertragung ihrer gemeinsamen Gedanken.

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„Siehst du die Erde? „Ich sehe sie. „Was ist jener grüne Fleck Spaniens in einem so rauen Winter? „Ich weiß es nicht: im Dunst verliert sich die Linie meines Blicks, Herr; doch wenn du es befiehlst, will ich es erkunden gehen. „Geh!“ – dachte Gott; und der Engel, der die Kraft und den Befehl von Gottes ‚Geh!‘ spürte, den Gott weder mit Geste noch mit Wort geformt hatte, holte Atem, warf sich in die Leere und breitete seine Flügel aus.

Der Blitz und der Telegraph, deren Schnelligkeit und Kräfte der Mensch zu bezwingen gelernt hat, sind nutzlose Maßstäbe, vergebliche Berechnung, um zu messen, wie rasch der Engel im Fluge war.

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Die Welten der vielfältigen Planetensysteme, die einen noch im Keim und schwach entwickelt; die andern überströmend von Licht und Lebenskraft, schon im Zeitalter regen, lebendiger Verdichtung; die alten, hinfällig, die auskühlen und erlöschen und im Leeren treiben mit welkender Kraft; der Mond, die Sonne, die Sonnen unbekannter Planeten, und Sterne und Kometen unserer blauen Region, erblickten ihn einen Augenblick, eine Spur aus Licht und Duft hinterlassend, wo er flog, wie ein Wirbelsturm vorüberziehen.

Gott sah seine bewegliche Gestalt weiß und leuchtend dahinziehen, zuerst wie eine arglose, umherstreifende Taube, dann wie ein schwereloser, weißer Schmetterling, dann wie ein Glühwürmchen, klein und unruhig, das zwischen den Trieben des Rasens eines Gartens wimmelt, in unsere Atmosphäre eintreten, sich dem Erdball nähern, den grünen Punkt des spanischen Randes berühren, und dort, wie ein Wasserfleck, der verdunstet und verschwindet, über seinem grünen Punkt zuletzt sich auflösen.

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Gott, sehend, dass seine Schöpfung fortfuhr, vollkommen, in rechter Einheit und wohl funktionierend, stieg die elfenbeinerne Treppe des goldenen Säulengangs hinauf und kehrte ruhig zurück, um in Eden einzutreten.

Alles kehrte mit seinem Atem in das selige Eden zurück, um in die Ruhe einzugehen, und Gott, um in sich selbst einzugehen.

Dort hat die Zeit weder Zahl noch Maß; doch muss man, um von jenem Leben hier zu erzählen, die Fristen und Phasen, die Worte unserer groben Sprache denen anzugleichen suchen, mit denen man dort spricht.

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Die Schatten begannen den Tag zu verdunkeln, und der Engel kehrte nicht zurück… Gott sprach: „Was mag er dort tun?“

Die Welt war bald im Begriff, unter den grauen Falten des nächtlichen Nebels in dessen Herrschaft einzutreten, und während sie lebendig die Leere des Unendlichen bevölkert, war sie bald im Begriff, sich unter den Schatten zur Ruhe zu legen.

Noch warf das Dämmerlicht auf die tausend Welten des unendlichen Raums Reflexe von blassem Gold; doch schon begannen Opal und Topas in ihrem Schillern sich mit purpurnen Tönen zu färben.

Die Erde, geplagt von Böen der Wirbelstürme, von Sintfluten und Schneefällen in einem grausamen Winter, rollte dahin zwischen bleigrauen, dunstigen Wolkenbergen und zeigte nur den hellen Fleck jenes grünen Punktes.

Aus ihm hervorbrechend (sei es Ebene, Tal oder Hügel), wie ein flüchtiges, phosphoreszierendes Glühwürmchen, das mit jedem Augenblick größer wird … zuerst wie eine schnee- weiße Taube, dann ein Adler … erhob sich etwas Fliegendes, das vom Kometen den Schwung und die Bahn übernimmt, das zwischen den Gestirnen mit furchterregendem Flug voranschreitet: das, wie ein elektrischer Funke, bald hier, bald dort auftaucht, sich verbirgt und wieder erscheint und ringsumher seine Atmosphären mit berauschendem Duft erfüllt zurücklässt, und in einer zitternden Spur von unbestimmtem Schimmer, Staunen und Verwunderung hinter sich lassend… es ist der Engel, der zu Gott zurückkehrt, seine Kondorflügel schlagend.

Er streifte schnell und stumm den Abendstern, denn er kehrte spät vor Gottes Antlitz zurück; blind durchquerte er den goldenen Ring des Saturn, sprang über die Grenze der Luft hinaus und verschwand im Flug.

Gott bemerkte seinen Flug und verstand seine Eile, so sehr er auch bemüht war, sein Geräusch zu dämpfen; und Gott ging ihm mit väterlichem Lächeln entgegen, als der Engel in demütiger Haltung ankam, um sich auf den elfenbeinernen Stufen des Portals niederzulassen.

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Gott liebte seinen Engel, denn der Herr ist gütig; vor ihm empfand der Engel Erröten und Scheu; und obwohl der Herr sich keineswegs zornig zeigte, war der Engel zum ersten Mal verwirrt.

Verwirrt blieb er vor dem Geist Gottes, denn er spürte dort Gott, doch sah Gott nicht; Gott, barmherzig, nahm ihn zu sich und in sich auf, und so, ohne Stimme, sprachen die beiden in Einsamkeit: „Was war das Grüne? „Murcia. „Warum bliebst du so lange fort? „Weil ich die Stunden und meinen Auftrag dort vergaß. „Was gibt es also dort? „Eine andere Herrlichkeit. „Ist sie es wirklich? „Sie ist bezaubernd! „Nun, erzähl, was du gesehen hast. „Nun… „Was? „Dass ich nichts sah. „Nichts sahst du an einem ganzen Tag? „Ein Grund, davon als euer Bote nichts zu berichten; nichts sah ich, Herr. Ich nahm das frühlingshafte Klima wahr, das schöne Land, doch überschritt ich nie seine äußere Grenze. „Warum nicht? „Weil ich am Eingang der ersten Schlucht auf ein ganz zartes, liebliches Landmädchen traf, und dort verweilte ich in Gesprächen ohne rechten Zusammenhang mit ihr, bis ich einen Stern aufleuchten sah… und umkehrte. „War die Bäuerin so schön? „Das ist sie; doch kein Wunder. „Was bezauberte dich? „Ihre Stimme und was ich sie sagen hörte. „Wovon sprach sie? „Von Blumen, von ländlichen Geschichten, von bäuerlicher Arbeit; doch sie sprach so gut davon, dass ich noch immer ihren wandernden Erzählungen lauschte: doch der Tag verging… und ich kehrte nach Eden zurück. „Sind ihre Geschichten und ihre Worte wirklich so, dass sie aufmerksam bezaubern und so bestricken können, dort auf Erden, selbst himmlische Wesen? „Keine Huri hat je gewusst, Gleiches zu erzählen.

Ihre Stimme ist eine Musik von magischer Harmonie, ihre Geschichten Dichtung von orientalischem Geist; in jeder ihrer Geschichten ist die Handlung ein Gedicht von äußerster Vollendung, von eigenwilligem Schnitt.

Ihr Tonfall ist gestimmt, mit dem sie sie erzählt, mit silbernem Klang und in kristallenen Tönen; und der Rhythmus ihres schmachtenden, seltsamen Singsangs birgt eine Harmonie von unvergleichlichem Zauber.

Sultanin der Blumen könnte man sie dort nennen; hier würden die Huris sie Schwester nennen; das Heidentum könnte sie wohl für Flora halten, die Nacht für die Morgenröte, die Kolibris sie für eine Blume.

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Beim Hören der poetischen Schilderung des Engels blieb Allah einen Augenblick in sich versunken: und dann sprach er zum Engel: „Was du mir von jener Kreatur erzählst, beweise mir: sag mir, was sie dir sagte.

Und der Engel, der durch intuitive Gnade wie lebendiges Wort seinen Gedanken Gott übermittelte, verwandelte die irdischen Sätze, die er in seinem Gedächtnis trug, in die Rhythmen seiner himmlischen Sprache, und, wie Perlen aufreihend, fügte er eine nach der anderen aneinander, und sandte sie Gott zu in einem lebendigen Strom lautloser Wellenbewegung, und im Rauch eines Duftes, der von ihnen beiden zugleich erschaffen und eingeatmet wurde

DAS GEDICHT DER BLUMEN

Zum Geschenk für den Menschen auf Erden erschuf Allah diese vier Dinge: die Blumen, die Düfte, die Pferde und die Frauen. DER KORAN.

„Wenn der Winter die Blumen verbannt, und sie in der Erde, im mütterlichen Schoß, schlafen, sind sie der Keim des Weihrauchs, den sie für Gott in sich bewahrt.

Die wilden, die im April ihre kleinen Blätter öffnen der Sonne, dem Regen und den Winden, sind das Zwinkern und das Lächeln der Berge und der Wildnis.

Die, welche in der üppigen Frühlingszeit den Wald mit Gelb, Gold und Scharlach bedecken, sind das Festgewand, mit dem das Land sich schmückt.

Die, welche in voller Blüte ihm so unvergleichliche Schönheit geben, sind die erste Opfergabe, die die Natur darbringt Ihm, der die Schöpfung machte.

Gott und das Volk lieben die Blumen; Gott hält sie auf seinen Altären, und für das Volk sind sie der schönste Schmuck und Zierrat bei seinen Volksfesten.

Alle menschlichen Wesen nehmen sie mit Zuneigung an, im Leid wie in der Freude: das Kind trägt sie zum Grab und die Frauen zu den Festen.

Liebling des Tageslichts, Freude der Vögel, Mantel und Juwelen des Gartens, geben sie der Luft ihre Ambrosia und den Bienen ihren Honig.

Sie sind der Liebe Sprache, der Hochzeit Botschaft, der Ehe Pfand, der Dankbarkeit Opfergabe, der Ehre Huldigung.

Wer keine Freude an Blumen hat, wonach mag der wohl streben? Wer ihre Farben nicht bewundert, noch von ihrem Duft entzückt ist, was mag der wohl im Herzen tragen?“

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Er schwieg, und der Engel wartete auf das Urteil des Herrn; im edenischen Garten weder ein flüchtiges Echo noch ein Laut; um Gott und den Engel her blieb alles in sich versunken und stumm und in stiller Erwartung.

Der Wille des Einen und Allmächtigen Gottes äußerte sich nicht in einer Formel aus Worten, noch mit Stimme: seinen verborgenen Willen übertrug er dem Engel, und versunken begriff ihn mit Ihm die ganze Schöpfung.

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„Eine so treue Verehrerin, mit so treuem Glauben an mich, eine so liebliche Blumenzüchterin, von so feinem Geist, in ihrer Arbeit so geschickt und im Dichten so meisterhaft, ist ein Geschöpf, das dort nicht am rechten Ort ist.

Das Leben des Geistes gehört nicht auf die niedere Erde, die gläubige, jungfräuliche Almée verdient es, hier zu wohnen; alles sei in seinem Element! die Blume im Garten, der Stern im Raum und im Eden die Huri.“

Kaum war Gottes Wille gefasst, da breitete der Engel zum zweiten Mal seine Flügel aus.

Die Nacht war ruhig, der Mond schon im Untergehen, über der murcianischen Huerta ruhte alles im Frieden: kein wandernder Hauch bewegte im Vorbeiziehen die Blätter, noch weckte der leiseste Klang das flüchtigste Echo.

In ihrer Wohnstatt, frei von Kummer und Sorge, ruht die Landfrau, die der Engel gefunden hatte: sie hat keine Eltern: ihre Toten haben sie allein zurückgelassen; sie wuchs auf zwischen Blumen, wie eine geschlossene Rosenknospe in einer Blüte, die die Sonne nie erwärmt hat.

Ein Alter aus ihrem Stamm, von damaszenischer Herkunft, der achtzig Jahre mit Studieren und Beobachten verbrachte, bei Christen wie bei Arabern als guter Mensch geachtet, und weise, soweit Araber weise sein können,

nahm sie als ganz kleines Kind an und gewann sie lieb; und da Kindheit und Alter zwei Enden sind, berührten und verschmolzen sie sich: und auf derselben Spur des Alters ging die Kindheit fügsam ihren Weg.

Die Geschichten, mit denen der Alte sie als Kind in den Schlaf wiegte, der Keim der Tugend, den er in ihren Geist säte, das Wissen um die Pflanzen, das der Alte ihr einflößte… ihre natürliche Leidenschaft für Vögel und Blumen, der Glaube und die Dichtung, die er ihrer Seele einimpfte,

machten aus jenem Kind einen Engel auf Erden, eine geschickte Gärtnerin, sobald sie zur Frau geworden war; Blumenzüchterin und Vogelkundlerin wurde sie im Bergland; sie war der Abgott und der Zauber von allem, was Murcia birgt, und die beiden wurden, mit einer einzigen Seele, ein einziges Wesen.

María nannten sie die elenden christlichen Gefangenen: die Araber nannten sie Myriam; Murayma nannte sie der weise Alte: Gazelle die Alten: Sultanin der Blumen nannten sie das Volk und die Landleute, und Huri seiner Gärten nannte sie Sultan Abú-al-Kaisí.

Jene Kreatur, die Freude aller Menschen, leicht wie eine Sylphe, wie eine ideale Huri, wie eine anziehende Almée, wie eine unschuldige Turteltaube, schlief einen Schlaf von jungfräulicher Ruhe.

Sie schlief, doch sie träumte: ein Traum, phantastisch, schmeichelnd, klarer und deutlicher als ein gewöhnlicher Traum war er: eher eine Vision als ein Traum, und zugleich ein Phänomen, phantastisch und wirklich.

Sie träumte, sie sähe, in einem zarten Morgenschimmer, einen Genius singen zu Füßen ihres Balkons; und sie hörte und verstand von seinem klingenden Lied die Musik und den Text, fühlend, dass sie hört und sieht.

Sie träumte, sie sähe und höre die Gestalt, die Stimme und die Worte eines Wesens und eines Liedes; und das Wesen war der Jüngling, dem sie im Dickicht begegnet war, und sein Gesang ein Rhythmus von nie gehörtem Klang.

Ihr Traum, mystische Wonne himmlischer Freude, war ein Hinschwinden, eine Ekstase geistiger Liebe, ohne dass ihre keusche Wonne auch nur ein unreines Atom fleischlicher Empfindung keimen oder zeigen ließ.

Und die Vision, der Rhythmus, der Sinn der Worte seines Gesangs flößten ihr eine so mystische Lust ein, wie sie ihre Seele empfinden würde, schwebte sie, losgelöst von der Materie, um ihr Sein zu wandeln.

Die Suggestion jenes hypnotischen Traumes allein hielt sie gefangen in der Wonne des Sehens und des Lauschens; sie wiegte sich in ihrem Traum, wie sich auf sanften Wellen die Möwen und die Vögel des Meeres wiegen.

Und in so inniger Wonne, unbekannt und lieblich, ohne es selbst zu bemerken, ganz in sich versunken, empfing sie die Suggestion des Traumes und des Ständchens; dessen rhythmische Strophen etwa Folgendes sagten:

denn in menschlicher Sprache wäre es von mir töricht, den Anspruch zu erheben, sie hier übersetzt wiederzugeben: mein Geist, hier machtlos, berichtet die Überlieferung unvollkommen und so gut er kann: er versucht euch nur von der göttlichen Geschichte des arabischen Rawi den stimmigsten Sinn und die weiteste Ausdeutung zu geben, das Nächste an jenem Etwas, das mir selbst zu fassen gelingt.

DAS STÄNDCHEN

Erhabenes Wesen, das weder empfangen noch erzeugt scheint durch das Werk eines geborenen Wesens, du, die du auf Erden weilst durch ein Geheimnis, das in dir verschlossen liegt;

weiße Huri, die du beim Entfliehen des Himmels sagtest: „ich werde der Menschen Freude sein“, wende deinen Flug, erhebe dich, und komm mit mir in den Himmel.

Himmlisches Wesen, schlecht beherbergt auf Erden, mit wem willst du hier gepaart sein, und wie willst du mit ihren Männern und ihren Frauen wohnen?

Was wirst du in den Gegenden dieser Hemisphäre finden, das dir Nahrung oder Labsal gäbe: welche Wohnstatt, welches Gewand, welches Möbel, welches Gerät?

Dir, die du in Licht badest, die du von Ambrosia und von Nektar dich nährst, die du Dichtung und Bernstein aushauchst, und die Flügel des Engels entfalten kannst;

weiß, denn aus Lilien schuf dich der Mai; golden, denn ein Sonnenstrahl vergoldet dich; stolz und schön wie ein Erzengel, rein wie ein Stern,

gibt dir die Sonne einen Widerschein ihres Lichts in den Augen, dient dir der Mond als Spiegel für dein Gesicht, und die Tauben gurren dir auf deinem Balkon zu, wenn du dich zeigst.

Um dich auf Erden zu sehen, öffnen sich die Blumen und Gott öffnet die Fenster des Himmels; und deine Schwestern, die Huris, werfen dir Küsse hinter ihren Jalousien zu.

Huri, die du aus dem Himmel flohst, weil Gott wollte, dass die Erde etwas vom Paradies erblicke, richte deinen Flug heimwärts, oder kehre auf meinen Flügeln zum Himmel zurück.

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Im ekstatischen Hinschwinden des geheimnisvollen Traumes versunken und entrückt, fühlte sie, wie eine unbekannte, unwiderstehliche Macht sich ihrer bemächtigte und ihr ursprüngliches Sein in ein anderes verwandelte.

In den letzten Worten jenes Ständchens empfing Myriam einen unwiderstehlichen Befehl: und getrieben von der unbekannten Macht, die sie fortriss, glaubte sie, durch die Leere der blauen Luft zu fliegen.

Träumend, dass sie flöge, fühlte sie sich fortgeschleudert durch die leere Region, die sie durchquerte. Sie träumte, sie flöge und stiege zu Eden empor… und es war wahr: der Engel trug sie bereits davon.

Als er die Höhe der empyreischen Region erreichte, stellte der Engel Myriam vor den Herrn: Gott blickte sie an: und versunken fühlte die Kreatur, ohne Furcht und ohne Erröten, dass Gott sie richtete.

Gott sah, dass ihre jungfräuliche Seele rein von Makel war, dass in ihr die Hefe Adams nicht gärte, und in der himmlischen Wohnstatt wies er ihr einen Platz zu, ließ sie am Tor der edenischen Seligkeit an der Stelle des Engels, den er mit sich fortnahm.

Die menschliche Kreatur verwandelte sich in ein göttliches Wesen; ihre körperliche Materie entstofflichte sich; und die glückliche Landfrau, die ins Paradies gekommen war, blieb als Hüterin seines Tores und in seinem Garten zurück.

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Und es gibt Kabylen und Stämme, aus Murcia stammend, die heute umherziehen durch Fès und durch Tlemcen, die glauben, nicht der Engel, sondern die murcianische Huri werde ihren Seelen die Pforten Edens öffnen.