Bem-vindos a Casa TOVI

No pátio de uma casa térrea, rodeada de muita natureza, viviam três vizinhos muito especiais.

A primeira era a Perla, uma formiga trabalhadora que organizava todas as manhãs a sua coluna para procurar migalhas de pão, sempre arrumadinha, sempre com pressa, como se o mundo acabasse caso chegasse atrasada.

O segundo era o Roque, um bicho-de-conta tão tímido que, ao mínimo barulho forte, se enrolava como uma bolinha e ficava em silêncio até o perigo passar. As crianças que o encontravam riam-se baixinho, porque parecia uma pequena bola mágica escondida entre os vasos de flores.

E de vez em quando, muito raramente, vinha visitá-los a Rita, uma vespa curiosa que, na realidade, não queria incomodar ninguém: procurava apenas algumas flores para o seu lanche da tarde, e assim que encontrava uma, esquecia-se do resto do mundo.

Uma tarde, uma menina que passava uns dias em casa assustou-se ao ver a Rita a voar perto da mesa. Mas a avó, que conhecia bem a huerta, disse-lhe calmamente: "Não te preocupes, querida. Este jardim é tanto a casa dela como a nossa. Se não as incomodarmos, elas não nos incomodam a nós." A menina ficou imóvel a observar, e a Rita voou até um vaso de manjericão, sem lhe dar mais atenção.

Desde esse dia, sempre que a menina via uma formiga, um bicho-de-conta ou uma vespa curiosa, pensava: "Este jardim é também um pouco deles." E aprendeu que na huerta murciana, onde crescem os limões, as laranjas e os legumes que depois chegam à mesa, todos estes pequenos vizinhos têm o seu papel: ajudam as plantas a crescerem saudáveis e fortes.

Por isso, se algum dia virem a Perla, o Roque ou a Rita no pátio de Casa TOVI, já sabem: estão apenas de passagem pela sua própria casa. Tal como vocês.

Há muitos, muitos anos, os habitantes do centro de Múrcia decidiram construir uma torre tão alta que, diziam, um dia tocaria as nuvens. Começaram a erguê-la pedra a pedra, precisamente onde antes se erguia a grande mesquita da cidade, no coração de Múrcia.

Mas a torre demorou tanto tempo a crescer — geração após geração, com mãos sempre diferentes — que acabou por misturar estilos como um fato remendado com carinho: um pouco daqui, um pouco dali, até se tornar na torre da catedral de Santa María, com a sua parte mais antiga em baixo e os ornamentos mais modernos em cima, tão alta que, nos dias de céu limpo, parece mesmo roçar o céu.

A tradição conta que, quando os seus sinos tocaram pela primeira vez, toda a cidade parou para ouvir: as vendedoras de flores na praça, as pessoas que atravessavam a Ponte Velha sobre o rio Segura, as crianças que brincavam perto do Malecón. Todos olhavam para cima, surpreendidos por um som conseguir viajar tão longe.

Hoje, se se aproximarem da Plaza Cardenal Belluga e erguerem o olhar, podem imaginar exatamente essa cena: a torre continua lá, continua a mais alta da cidade, e vela pelas esplanadas, pelas bancas de flores da Plaza de las Flores e por toda a gente que passeia tranquilamente pelo centro.

E se tiverem sorte, depois de ficarem a admirá-la, alguém vos oferecerá um doce típico destas festas: um paparajote quente, estaladiço por fora e com um toque de canela, perfeito para um lanche enquanto continuam a olhar para o céu à procura das nuvens que a torre nunca conseguiu tocar por completo... embora tenha tentado de todo o coração.

Junto ao rio Segura, entre campos de hortaliças verdes e árvores de fruto, vivia uma enorme roda de água de madeira chamada Ñora. Não era uma roda qualquer: girava há tantos anos, dia e noite, que já ninguém se lembrava de quando tinha começado a mover-se.

A sua tarefa era simples, mas muito importante: recolhia a água do rio, balde a balde, e erguia-a bem alto para que pudesse escorrer por pequenos canais de rega até cada horta da huerta murciana. Graças à Ñora e às suas irmãs — outras rodas e canais espalhados por toda a planície — cresciam os limoeiros, as laranjeiras, os tomates e os legumes que depois chegavam às mesas de todas as casas.

Um rapaz que vivia perto gostava de se sentar a vê-la girar e girar, e um dia perguntou-lhe: "Ñora, nunca te cansas?" E a roda, que trazia o ritmo da água em cada tábua de madeira, respondeu-lhe (ou pelo menos é o que conta a lenda): "Enquanto o rio me der água, eu dou-a à huerta. Sempre foi assim, e assim continuará a ser, enquanto alguém cuidar dela."

O rapaz percebeu então que a água era um tesouro do qual todos deviam cuidar juntos, tal como faziam há gerações os agricultores da huerta, distribuindo-a com cuidado à vez, canal a canal.

Com o tempo, o rapaz cresceu, e sempre que comia um bom zarangollo de courgette e cebola da huerta, pensava na Ñora, que continuava a girar, oferecendo sempre água à terra murciana.

E assim, se um dia passearem pela huerta murciana e virem uma velha roda de água, já sabem: continua lá, e conta em silêncio a mesma história de sempre, a da água, da terra e da paciência.